Прошло уже больше года, с того момента, как у истории про турецкого подданного выросли ноги. У всякой истории есть продолжение. Или конец. И у этой есть. Конец. Обоим было понятно, что терять свой мир совершенно не расположены. По сколько, умственными способностями не были обделены оба – вывод был сделан быстро и безболезненно. К чему рассказывать сказку, конец которой очевиден для на с обоих? Достаточно было попробовать нарисовать картинку, в которой одному придется пожертвовать своим привычным окружением, предпочтениями, близкими. Как тот, кто переезжал великое множество, раз могу сказать, что каждый переезд – маленькая смерть. Кто знает, где наступит предел? Мы даже не обсуждали эту тему – все очевидно. Эйфория. Легкое головокружение. Погружение. Взаимный интерес. И все. Стоп-кадр! Выныриваем. Медленно, чтобы не задыхаться, чтобы не испугаться. Чтобы размеренно. Чтобы как взрослые. Чтобы без лишней боли. И мы вынырнули. Обнялись. И разошлись. Каждый своей дорогой. У судьбы свои правила. К чему с ней спорить? Чтобы потом, глотая слезы, убедиться, что она была абсолютно права? Я не верю в любовь на расстоянии. Не верю в любовь-самопожертование. Пожалуй, я много видела, чтобы отвергнуть для себя подобные варианты. Вот и все. Конечно, мы помним, когда у нас дни рождения и шлем, поздравительные открытки с огромными, яркими, потрясающими воздушными шарами. Такими же яркими, как промелькнувшая между нами искра. Однажды он написал: «Я скучаю по тому, что могло бы еще с нами случиться. Скучаю по времени, которое мы так и не ухитрились украсть…» И это сладкая грусть. Грусть без боли, по тому приятному, что могло бы быть. Могло, но не случилось. Мы – это один и один, но не двое.
Я знаю, что у него все хорошо. А он знает, что все хорошо у меня. Мы поступили по взрослому.
»